Aliciante, lambeu-me a face, penetrou nos ouvidos, desenhou com saliva o contorno dos olhos. Abusada, insinuou-se em minha boca até que eu, sem recuo, indagasse: qual é o gosto desta língua?

escrever transpassa-me

Um gosto de arrebatamento? Esta língua está cravada no papel, que pulsa esfuziante, e entrega sua quadratura a todo tipo de sinuosidade. Ela nem quer saber se é poderosa ou frágil. Só siderar-se na busca do gozo. Esta escrita exorta. Exprimir-se é imolar-se, mas gloriosamente, diz a língua-faca, e em seguida, criança adorável, sarcástica ou não, ri de si mesma.

meu dia estava escrito

Sabor de miudezas? A língua também é doméstica, ama os alentos prosaicos, de onde, eventualmente, sem qualquer alarde, brotam minúsculas surpresas, como os primeiros botões de rosa no jardim quotidiano. O papel não é nada mais que uma parte do corpo, meu ou seu corpo, capaz de cantarolar, percutir a banalidade da vida.

o verbo envenena o mito

A língua tem gosto de corte? Sim, sabe maldizer outras línguas, sabe latejar. Retalha sem piedade o papel que impõe as histórias que, imemoriais, pretendem-se fado. Língua insolente, transpira a graciosa inocência de acreditar que qualquer um, bicho pedra gente, pode criar as próprias narrativas, e existir através delas.

meu conto tem algo maior que eu

Sabor do que se transfigura? Nomes, sexos, biografias, afetos? É de vastidão o gosto desta língua quando se deixa, generosamente, sugar? No céu aberto da boca, o que captam as papilas gustativas não é o movimento da palavra rumo a algo mais etéreo e incomensuravelmente mais belo: música?

orgulho daquilo que não sei

Esta língua me atordoa, me encanta, me rende. Com doçura, furor, a estranheza e as promessas: de um beijo.

Luis Alberto Brandão

escritor e prof. de literatura da UFMG